Поет АЛІНА Кудряшова, вона ж izubr.
***
Є люди, які пишуть таке прозоре,
як гірське озеро з вузькими берегами.
Вони складають його і тут же ховають,
щоб ніхто, не дай боже, не топтав ногами,
воно настільки тонка. непомітне,
як плаття у короля, тільки сьогодення,
зальотні, неземне, за-літній,
чимось наскрізь захмарним нас поящее.
Є жінки, які виглядають настільки прекрасними,
що навіть соромно дихати з ними тим же повітрям,
вони на тебе подивляться - ну тільки раз, на мить -
і можна щасливим здохнути, і кожен, ось, здихав,
вони такі легкі, незнайомі,
одночасно слабенькі і сильні
- ось здається тільки що ж поїв молоком її,
годував з долоньки часточками апельсиновими,
вона сміялася, думала щось важливе запитала
щось типу: "посуд вимив адже?",
потім глянула ніжно очима вологими -
і ти від щастя слова не можеш вимовити.
Є час - воно для кожного дуже різний,
коли стаєш частиною чогось спільного,
допустимо десь на гучному дзвінкому святі
а може, в ніч пробираючись по лісі навпомацки,
твої рухи стають занадто плавними,
і руки ніяково застигли, мелодій повні,
і значить, тут твоя нота одна, але головна,
зіграй її, ну, будь ласка, так щоб зрозуміли.
Є той, у якого з нами одні лише клопоти,
одні турботи, безсоння і позбавлення,
йому і так важко, він стискає лоб,
а ти і я дивимося і чекаємо якогось розради,
і чекаємо дороги правильної і єдиною,
так, щоб піти і вийти куди захочеться.
Варто - замучений, худий зовсім, непоказний - спиною,
напевно, стогне - коли ж все це скінчиться.
А що поробиш - сам адже все це вигадав,
копайся тепер в їх образах, зради, ревнощів,
він озирнувся і вибачився - вийду мовляв,
повернуся і відповім кожному за потребами.
Сидить на ганку і дивиться з переляком на руки -
навіщо все це, воно ж нікому не подобається,
а небо вже над ним розпалило ліхтарики,
і дихає холодом- ох, артрит розіграється.
А в будинку пахне ліками, горілої кашею,
болить скроню і серце стукає все глухо і.
і він опускає голову, нервово кашляє
і хрипким голосом: "Я вас слухаю."
Я пробував жити вічно - не витримав, не можу.
Була у мене свічка - ялинка на снігу.
Який там годину? Точно не знаю, стрілки в нулі.
Була у мене дочка - найкраща на землі.
На вулиці морок - пес з ним, провітрити під злий водою.
Навчалася писати пісні і плакати над дурницями.
І мені не ходити в парках, долі чужий - не заважати.
Годувала синиць в парках, в'язала кошлатий шарф.
Життя вискочила раптово, як серце з-під ребра.
Від озера йшов запах меду і срібла.
За зиму весна платить, у світу новий виток.
Я доньці купив сукні, дві сукні різних кольорів.
Все, так як вона просила і щастя ціна - п'ятак.
Біле - щоб носила і чорне - просто так.
Залишив біля подушки: прокинешся - і одягай.
А сам позіхнув благодушно і ліг собі на диван.
Ось тільки сльози ковтаю, і ломить в скронях туга, пішла моя золота, а міг би не відпускати.
Чи не букви - одні точки, годинку почитав - зліг. Була у мене дочка, дівчинка, метелик. Так стрибнеш з купини на купину і впадеш в нікуди. Бузковий дзвіночок, березова вода.
Тепер що не день - вечір, слова - все одно не ті. Була у мене свічка, іскорка в темряві.
Розтанути в піску сніжному, заснути, піти, не дивитися.
Залишилася зі мною ніжність - куди мені її подіти?
Залишилися зі мною фарби - тьма неба, білий пил.
Зникла моя казка, почавши для себе бувальщина.
***
Давно вже пілігрими вирушили співати на південь.
Адже вона йде повз - а я і не впізнаю.
На вулиці мінус тридцять, ні слова не кажучи, не дочка моя - цариця несе на руках царя.
Цариця - в'язаний светр, цариця - горда стати.
Я поруч бігу - свитою і пробую не відстати.
Уривки душі - сшей-ка, останній - дивись - шанс: на товстій царевой шийці кошлатий
смішний шарф.
Цар сплячий, як черепаха, закутаний, вовняний.
Мені здається, сніг пахне нагрітою сонцем стіною.
Нещодавно у Алі Кудряшёвой вийшов альбом "Три, два, один", де вона читає свої вірші. Альбом є на Озоне.