Я покидаю місто, як Тезей -
свій Лабіринт, залишивши Мінотавра
смердіти, а Аріадну - воркувати
в обіймах Вакха.
Ось вона, перемога!
Апофеоз подвижництва! Бог
якраз тоді підлаштовує зустріч,
коли ми, в центрі завершивши справи,
вже бредемо по пустирі з видобутком,
навіки йдучи з цих місць,
щоб більше ніколи не повертатися.
Зрештою, вбивство є вбивство.
Борг смертних ополчатися чудовиськ.
Але хто сказав, що чудовиська безсмертні?
І - щоб не могли ми загордитися
себе відмінними від переможених -
Бог забирає всяку нагороду
(Потайки від очей радісним натовпом)
і нам велить мовчати. І ми йдемо.
Тепер вже і справді - назавжди.
Адже якщо може людина повернутися
на місце преступленья, то туди,
де був принижений, він прийти не зможе.
І в цьому пункті плани Божества
і наше почутті приниження
настільки абсолютно збігаються,
що за спиною залишаються: ніч,
смердючий звір, радісні натовпи,
будинки, вогні. І Вакх на пустирі
милується в потемках з Аріадною.
Коли-небудь доведеться повертатися.
Назад. Додому. До домашнього вогнища.
І ляже шлях мій через це місто.
Дай Бог тоді, щоб не було зі мною
двуострого меча, оскільки місто
зазвичай починається для тих,
хто в ньому живе, з центральних площ
і веж.
А для мандрівника - з околиць.
Повернутись сюди через двадцять років,
відшукати в піску босоніж свій слід.
І підніме барбос гавкіт на весь причал
не визнає, що радий, а що одічал.Хочешь, скинь з себе пропотевшей мотлох;
але прислуга мертва впізнати твій шрам.
А одну, що тебе, кажуть, чекала,
годі й шукати ніде, бо всім дала.
Твій пацан підріс; він і сам матрос,
і дивиться на тебе, точно ти - покидьок.
І мова, на якому навколо кричать,
розбирати, схоже, марна справа.
Чи то острів не той, чи то справді, заливши
синявою зіницю, став твоє око гидливий:
від шматка землі горизонт хвиля
не забуде, видать, набігаючи на.