Сніг йде, залишаючи весь світ в меншості.
У цю пору - розгул Пінкертон,
і себе наздоганяє в будь-якому єстві
через недбалість відбитка в нім.
За такі відкриття не вимагають винагороди;
тиша по усій околиці.
Скільки світла набилося в уламок зірки,
дивлячись на ніч! як біженців в човен.
Чи не осліпну, дивись! Ти і сам сирота,
відщепенець, стерво, поза законом.
За душею, як не шарь, ні чорта. З рота -
пар клубами, як профіль дракона.
Помолися краще вголос, як другий Назарянин,
за бредуть з дарами в обох
половинках землі самозваних царів
і за всіх дітей в колисках.
Звідки до нас прийшла зима,
не знаєш ти, ніхто не знає.
Громада замовкла. Вона сама
холодних губ не розтискає.
Вона мовчить. Раптово, раптом
завзятості ти її не зломиш.
Ось тому-то кожен звук
зимою ти так жадібно ловиш.
Шурхіт вітру об стовбури,
шуршанье дахів під хмарами,
потім, як згнилі підлоги,
скрипучий сніг під черевиками,
а після скрип і стук лопат,
і тьмяний дим, і гул світанку ...
Але навіть тихий снігопад,
звідки він, не дасть відповіді.
І ти, входячи в свій теплий будинок,
вибігши до себе, скажи на милість,
не думав ти хоч раз про те,
що десь тут вона таїлась:
в прольоті сходовому, в стіні,
між цегли, внизу під складом,
а може бути, в річці, на дні,
куди можна проникнути поглядом.
Бути може, там, в нічних дворах,
на горищах і в запорошених люстрах,
в забитих дошками дверях,
в сирих підвалах, в наших почуттях,
в коморах тих, де звалений мотлох ...
Але видно, їй там тісно було,
вона росла в кожному куті
і все заполонила.
Повинно бути, це просто дурниця,
Скупчення дум і слів незрозумілих,
вона прийшла, мабуть, з гір,
спустилася до нас з вершин прекрасних:
там вічний лід, там завжди сніг,
там вічний вітер скелі гризе,
туди не сходить людина,
і сам орел злетіти не може.
Повинно бути так. Не всі ль одно,
коли підняти ти повинен воріт,
але хіба це не одне:
в прольоті тінь і вічний холод?
Між ними є союз і зв'язок
і схожість - нехай зовсім німе.
Зійшовшись удвох, з'єднавшись,
їм дуже просто стати зимою.
Справи, які не знали спорідненості,
і хмари в небесній сині,
предмети все і речовини
і почуття, різні за силою,
стихії спека і води,
захопившись внутрішньої грою,
дають згодом плоди,
зовсім несподівані часом.
Буває лід сильніше вогню,
зима - часом довше літа,
буває ніч довша за день
і тьма подвійно сильніше світла;
буває сад величезний, густий,
а ось плодів зовсім не знімеш ...
Так бережися холодних почуттів,
не те, дивись, застинешь.
І люди все, і всі будинки,
де є тепло поки,
скажуть: прийшла зима.
Але не зрозуміють звідки.
Поки зростаються твої безшумно кісточки,
не гріх задуматися, Волосенька, про тростинці.
У минулому столітті без неї з дому генії
не виходили прогулятися навіть в Кенії.
І навіть той, хто справедливий світ планував,
часом без Енгельса, але з паличкою фланірував.
Хоча взагалі-то в хід пішла штучка в Лондоні
при ніжному Бреммеле і гордій Джордже Гордона.
Потім, звичайно, звичаї стали швидко псуватися:
то - революція, то - безробіття,
і незабаром тростинка, втомившись від сутичок класових,
асфальт покинула в розпал розстрілів масових.
Але ось тепер, випадково вибравшись з поломками
з-під коліс майже історії з покидьками,
больнички з нелюдом зачинивши ззаду двері і
в мініатюрі повторивши долю Імперії,
- щоб підтримати трохи своє статура -
ти міг би паличку взяти на озброєння.
В кінці століття в столиці нашої північної
уявімо чепуруна з усмішкою розсіяною,
з особою, ізборождённим російським досвідом,
супроводжуваного захопленим гомоном,
коли прокладає він крізь частина Ливарну
витонченої тростинка шлях в натовпі в питних.
Тут навіть гангстери, одягнені в шкіру фінську,
вмить розступаються, поблискуючи Фікс,
і, точно вивернутий брюк кишеню - на гроші,
дивляться хмаринки на блискучого денді.
Хто це? Це - ти, волоссячко, з паличкою
інтелігентів оточений хороброї жменькою,
вступаєш, холодно граючи набалдашником,
в те майбутнє, де жлоби з гаманцем
панувати хотіли б і шурувати кастетами.
Але там все столики вже стоїки і естетами
позаймали, і волоссячко там - за головного:
поет, якому і в майбутньому немає рівного.
* «Волоссячко» - юнацька кличка від імені Володя (прим. В. Уфлянда)
Прокинувся я, і немає руки,
а було пальців п'ять.
У моїх очах пішли кола,
і я знову заснув він.
Прокинувся я, і немає другої.
Небезпечно довго спати.
Але Бог шепнув: очі закрий,
і я знову заснув він.
Прокинувся я, і немає ніг,
біжить на груди сльоза.
Прокинувся я: несуть вінок,
і я закрив очі.
Прокинувся я, а я зник,
зовсім зник - і ось
в своє ліжко дивлюся з небес:
лежить один живіт.
Прокинувся я, а я - в раю,
при мені - душа одна.
І я з хмаринки вниз дивлюся,
а там давно війна.
Коли втрачає рівновагу
твою свідомість втомлене,
коли сходинки цих сходів
йдуть з під ніг,
як палуба,
коли плює на людство
твоє нічний самотність, -
ти можеш
роздумувати про вічність
і сумніватися в невинності
ідей, гіпотез, сприйняття
твори мистецтва,
і - до речі - самого зачаття
Мадонною сина Ісуса.
Але краще поклонятися даності
з глибокими її могилами,
які потім,
за давністю,
здадуться такими милими.
Так.
Краще поклонятися даності
з короткими її дорогами,
які потім
на диво
здадуться тобі
широкими,
здадуться великими,
курними,
засіяними компромісами,
здадуться великими крилами,
здадуться великими птахами.
Так. Краще поклоняться даності
з убогими її мірилами,
які потім до крайності,
послужать для тебе перилами
(Хоча і не особливо чистими),
утримують в рівновазі
твої хромающие істини
на цій вищербленої сходах.
Йосипа Бродського